“Seus olhos abertos e diamantes. Nos telhados os pardais secos. ‘Eu vos amo, pessoas’, era frase impossível. A humanidade lhe era como morte eterna que no entanto não tivesse o alívio de enfim morrer. Nada, nada morria na tarde enxuta, nada apodrecia. (...) Nada jamais fora tão acordado como seu corpo sem transpiração e seus olhos-diamantes, e de vibração parada. E Deus? Não. Nem mesmo a angústia. O peito vazio, sem contração. Não havia grito.”

(Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres – Clarice Lispector)

Ela sentia sede, mas não bebia água. Não conseguia. Era tão abissal o que tinha de fundo, que não havia água no planeta que pudesse preenchê-la, como na letra de uma canção. Há anos era assim, sedenta. E levava no peito o silêncio fúnebre, as palavras mudas. A sede infinita.